Enhorabuena a todos los que se han esforzado

Me propongo poner fin a este parón en el blog. No ha sido una parada voluntaria, el fin de curso cada vez es más absorbente en los Institutos de Secundaria.  Como mi discursito de fin de curso  hablaba de libros y de gentes, me reincorporo a esta ventana con un amplio fragmento del mismo:

  (...)  No debéis creer a aquellos que os dicen que el destino nos viene dado, que el camino lo tenemos trazado de antemano: NO ES VERDAD: “Se hace camino al andar”, que dijo D. Antonio (Machado, naturalmente). Esa es la verdad. Cada uno cuenta con condiciones, pero todos y cada uno de vosotros ha de decidir cómo aprovechar y disfrutar las buenas y cómo superar las contrarias.   No os olvidéis de que Don Quijote vivió sus mejores aventuras cuando torció el camino que le escribió el falso autor, Avellaneda.

Hace pocos días, a raíz de un poema de Cernuda, en una de vuestras clases de 4º, surgió la mención de Ulises. También en PCPI hace unos meses hablamos de Ulises y sé que con la profesora de Cultura clásica habéis sabido igualmente de él: el gran luchador que se pone en camino, después de una atroz y devastadora guerra, hacia su nueva meta (esa meta se llamaba Ítaca). Pues bien, ahí está la clave: buscad cada uno vuestras propias metas, vuestras personales Ítacas, y no temáis equivocaros al elegirlas si lo habéis hecho con rectitud de conciencia: seguid recordando que “Se hace camino al andar”. Ítaca será aquello en lo que seáis capaces de poner toda vuestra pasión, vuestra capacidad de lucha, vuestra esperanza más luminosa. Pero eso no es suficiente. Otro poeta (Kavafis) escribió que las Ítacas, las metas a las que arribar, son imprescindibles porque nos hacen iniciar la travesía, pero que lo que en realidad importa es ésta, la travesía, el camino. Disfrutadlo: estudiad y trabajad con pasión: amad lo que hagáis y compartidlo. Poned toda la pasión de la que sois capaces en aprovechar al máximo y disfrutar de vuestras mejores condiciones. En la medida en que pongáis decisión y pasión en vuestros pasos estaréis haciendo más rica vuestra vida (“Se hace camino al andar”). Invitad a ella, a vuestra vida, al amor y a la solidaridad; hacedle un cerco al egoísmo, es el peor compañero de viaje porque es la semilla de la infelicidad. No os amedrentéis ante el esfuerzo: sólo el esfuerzo nos hace fuertes.  Ah, y un consejo más: leed buena literatura; de los hombres sabios y de los buenos libros aprendí todo lo que acabo de  deciros.

Asunto de neuróticos...

   Oí hablar de Víctor Botas por primera vez allá en el verano de 1994, creo  -¿o fue en el 95?-. Lo mencionó García Martín en Medina del Campo no sé si en su conferencia o en las conversaciones durante las comidas de aquellos cursos de verano que organizaba la Universidad de Valladolid. Yo no sabía por entonces que tal poeta existiera, ni que su obra me iba a parecer tan admirable cuando lo leyese, aunque ha ayudado a mi entusiasmo por su poesía reconocerla tan borgiana y tan clásica (lo uno implica lo otro, por supuesto); su verso, tan elegante, tan preciso, tan agudísimo.  Lo traigo hoy a esta ventana porque me ha prestado E su Poesía Completa en la edición que ha sacado La Isla de Siltolá hace apenas un año -por cierto que qué bellísimo es el volumen físicamente y qué acertado en su contenido al excluir aquella parte de la obra poética que el autor no quiso prodigar-. El libro incluye el prólogo que el propio Botas escribió para tal compilación de su obra en 1993, breve y certerísimo, espléndido como es su poesía. De él extraigo estas palabras con las que describe sus inicios de poeta y, de paso, como quien no quiere la cosa y en dos brochazos rápidos, nos deja su propio canon y da un repaso crítico a la poesía bastante atinado -aunque a lo de Juan Ramón le pondría yo alguna excepción, desde luego-:

   "La poesía, que es inmortal y pobre, es además asunto de neuróticos, escuela de parásitos, nido de pedigüeños y fácil coartada para lucimiento (siempre queda bien poner un poeta en cualquier acto oficial) de políticos abecedetos. En lo que a mí atañe, sospecho que me alteró el espíritu y poco a poco me fue llevando a una casi perfecta inutilidad, con el consiguiente coste económico que semejante situación conlleva.  

(...)la poesía -la literatura,mejor- me tenía enganchado, cogido a base de Virgilios, Quevedos, Cernudas y demás embaucadores. Y esto desde muy atrás, desde los quince o dieciséis años de mis lecturas de Kipling y Salgari. Yo quería imitarlos, ser como ellos, y Shere Khan, el tigre de mi infancia, seguía deslizándose sigiloso desde los vericuetos de mis meninges ya treintañeras.

   Para colmo de males, una tarde de invierno, en León, me topé con Borges, que también hablaba de tigres, que no era un fanfarrón verbal como Neruda, ni un cursi como Juan Ramón, ni un monótono blandengue como Salinas. Borges fue la puntilla..."

José Mateos

   Cuando se conoce personalmente a José Mateos es inevitable pensar en Luis Cernuda por cierto parecido físico, aunque yo creo que también hay una concisa precisión sensitiva en su poesía que los hermana. Con el tiempo, la obra de José Mateos se ha ido haciendo cada vez más aparentemente ligera en la forma y más honda en los asuntos a la manera de esos poetas andaluces que, por serlo, no entran en el tópico de lo andaluz, quiero decir, a la manera de los poemas breves de Cernuda o de Antonio Machado, por citar sólo a los conocidísimos. 

   Como narrador publicó hace un año una excelente colección de relatos de esos que únicamente un poeta, un poeta acérrimo, podría escribir: Historias de un Dios Menguante.

   Pues José Mateos, que hasta este momento había mantenido una cierta distancia con las ligerezas del mundo digital, tiene ahora página web y es ésta. Cuánto me alegro.

H.Bloom, Cernuda y Lorca

   El sábado, en casa de mis padres, leí la entrevista a Harold Bloom que publicó el viernes El Cultural. Pasando por alto ciertos errores gramaticales (dequeísmo, queísmo...) de la redactora, me gustó leer la opinión que el estudioso norteamericano tenía de ciertos autores de nuestra Generación del 27:

   "Mi favorito es Cernuda (...) el poeta de poetas, increíblemente refinado. Lorca es un gran poeta, pero más popular. Yo prefiero leer a Cernuda".

    Completamente de acuerdo, Sr. Bloom, sólo que yo soy más radical. No sé muy bien a qué se refiere cuando dice que es "más popular" (¿lo es en los sonetos del amor oscuro? ¿lo es en Poeta en Nueva York?),  para mí la cuestión es que  Lorca es un poeta de sensibilidad muy primaria, de sensibilidad "depielparaafuera". Sus grandes temas son el deseo y la fertilidad, pero carece, incluso en ellos, de matices profundos. Sus aciertos están en lo sensitivo: un oído excelente para el verso y una imaginería suntuosa que llena los sentidos; lo malo es que, con frecuencia, es una imaginería que se queda ahí, en asombro de los sentidos, y no penetra en las capas más profundas. "La luna vino a la fragua / con su polisón de nardos" ¡cómo me enfada ese tipo de metáforas! Ya lo dije en una entrevista que apareció hace años en Nadie Parecía (desde esta página puede accederse a ella).
    Respecto a Cernuda, absolutamente de acuerdo: uno de los grandes, un grandísimo del siglo XX español.