Cervantes y El Quijote, reiniciar el laberinto

        

 En el último número de la Revista Digital de la Real Academia Hispanoamericana de Artes y Letras aparece un brevísimo relato que escribí hace más de año y medio, mientras andaba metida en el laberinto de la biblioteca de la KU Leuven (Universidad Católica de Lovaina, la Vieja). Fue por encargo de mi buena amiga y académica, Anasofía Pérez-Bustamante y disfruté mucho tejiendo esta brevísima ficción laberíntica, fruto, posiblemente, de la imprsión borgiana que me causaba aquel edificio lovaniense. Leído ahora, me sigue divirtiendo su trama, cosa que me ocurre pocas veces con lo firmo y ya he dado a la imprenta o, en este caso, a la nube.

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Asentidores

   El asentidor, nueva profesión mediática. La ejerce siempre alguien situado tras el orador político. ¡Recuerda tanto a aquella señorita circense, ligera de ropa, que aparecía en el escenario sólo para señalar, hiperbólica y muda, el engaño vistoso del prestidigitador! 

Chagall

Letteren Bibliotheek

   Las escaleras que frecuento estos días me recuerdan, pese a no ser subterráneas, pasadizos inhóspitos del metro. Los pocos que las transitan se mueven como enajenados o autistas. Inexpresivos, jamás saludan, jamás cruzan la mirada entre ellos. 

   Por otro lado, las plantas que comunican estas escaleras son de una simetría que las vuelve prácticamente idénticas (las puertas que les dan entrada solo difieren en un par de palabras, a las que apenas alcanza la vista, en una lengua que no entiendo). He sabido con el tiempo que las pequeñas fotos en ellas, buscadamente familiares de personas que ya no pueden estar vivas, no son las mismas.  Un día llegué a estar más de dos horas en una sala y no supe que no era la que creía hasta que me levanté a buscar un libro en las estanterías: me había equivocado de piso. Quienes allí se sientan conmigo, no hacen ruido alguno, parecen envueltos en una campana de vacío invisible. Todos son sombras casi inmóviles y en número tan escaso como el de cualquiera de las otras plantas. Las librerías forman largos pasillos equivalentes a cuyo inicio puede verse una combinación de letras levemente variable: LLL, LHL...

   Desde el primer día he pensado  que me sumerjo casi a diario en aquella zona que el personaje de Borges nunca encontró en la Biblioteca de Babel, aquella en la que sus inmortales bibliotecarios han ido apartando los volúmenes a los que el azar había conferido alguna clase de sentido.

Erik Desmaziéres

Microrrelato

Evaluaciones. Saliendo del instituto, me cruzo con un compañero que llega. Yo:  "Adios".  Él:  "Hola".

Alberto Giacometti

¿Para qué sirve?

   En clase, de nuevo, la pregunta de siempre: "Y esto ¿para qué sirve?" Y yo, una vez más, la respuesta consabida: "Para nada".

                                                     

                              ???

   Que el conocimiento por el conocimiento tiene suficiente importancia es tan evidente como absurdo es querer que lo comprenda quien hace tal pregunta.

Dalí

Minirrelato

   -Pide un deseo de cumpleaños -le dije.
Sonrió como quien escucha la ocurrencia de un niño y no dijo nada. Por la tarde ha estado trabajando en su mesa de despacho. Hace un momento ha traído a la mía, en la galería, un papel que acababa de encontrar y que contenía un poemita de amor sin terminar, garabateado no se acuerda ya cuándo: el regalo para mí de su cumpleaños. No sé cómo lo he mirado  -creí que con asombro-,  pero me ha dicho:
   -Deseo cumplido.

Chagall

Los pájaros

¿No lo saben? Los pájaros temen hollar el día y por eso caminan de puntillas y a saltitos para no pesarle a la tierra, para no romper el aire. Los que rondan mi casa esperan la señal del sol y, con la primera luz, chisporrotean trinos entrecortados ensayando el incendio que traerá el ocaso. La noche será oscura como tierra quemada y ellos guardarán silencio.

Imao Keinen

Denso como almíbar mate

  Ha amanecido el día como lamido por una enorme lengua húmeda y caliente. Y así sigue, trasminando todas las cosas este gris lechoso, denso como almíbar tibio y mate.

   Le cuesta trabajo a una andar por la calle abriéndose paso a través de este magma invisible.  Si aún fuese niña, estaría ahora buscando una rendija en la nube única y blancuzca que cubre todo el cielo para ver qué enemigos extraterrestres nos están fumigando. Y, después, correría a construirme un refugio seguro en la casa de mi abuela, a base de sillas del comedor y una manta robada a escondidas del armario. 

Alejandro Quincoces

Niños jugando

   Juegan los niños en el césped. Mientras el sol se va atemperando con la tarde, los veo gritar, correr, reír, empujarse unos a otros en cumplimiento de no sé qué reglas que no entiendo. A ratos discuten acaloradamente un agarrón concreto, una carrera que a mí me parece idéntica a las otras admitidas y que suponen un parón, un cambio en su coraje. Después vuelven a afanarse, sudorosos, en cumplir con sus ritos vehementes, para mí abstrusos, como si en ello les fuese la vida. 

Sorolla

... Si oviese buen señor

  Estaba yo en la cola pasadas las tres de la tarde. Era la única caja abierta en el supermercado a esa hora y apenas dos o tres personas esperábamos. Una señora entró desde la calle cargando con una caja enorme de detergente. Setenta años, batita barata y permanente antigua.

   -Un muchacho se ha dejado esto olvidado sin meter en el coche. No me ha dado tiempo a avisarle. ¡El pobre! A lo mejor vuelve a buscarlo.

   -Déjelo aquí, que yo se lo daré a quien venga preguntando.

  Y la señora se endereza después de soltar el peso y vuelve a salir con su bolsa plegable en la que se adivinan dos piezas de fruta y un monedero de plástico.

Rembrandt