Presentación nº4 Pliegos Sueltos

Para ir abriendo boca: Klaus Merz

Para ir abriendo boca, y agradeciendo al poeta suizo las facilidades dadas, aquí va un fantástico poema de Klaus Merz para que sirva de presentación de su poesía en España.

EN LA ESTANCIA DE ATRÁS

Que todo crece

en nosotros y a nuestro alrededor:

conocimiento y hastío,

con suerte, hasta crece el amor

antes que los tumores.

Los nietos, los

claros en el pelo y,

tras la portería de los goles,

la estancia interminable.

            Para M. W.

(la traducción es mía)

Im rückwärtigen Raum

Was alles so wächst

in uns und um uns:

Einsicht und Ekel

mit Glück auch die Liebe

noch vor den Tumoren.

Die Enkel wachsen, die

Lichtung im Haar und

hinter den Fuβballtoren

der unendliche Raum.

Für M. W.

(1) El poeta y narrador suizo Klaus Merz (Aarau, 1945) ha obtenido numerosos galardones, entre ellos destacan los afamados Premio de Literatura Herman Hesse en 1997, el Premio Gottfried Keller en 2004, el Werkpreis der schweizerischen Schillerstiftung (Premio otorgado por la Fundación Schiller de Suiza) en 2005, el Premio de poesía del festival internacional de Basler en  2012 y el Friedrich-Hölderlin-Preis de la ciudad Bad Homburg, al conjunto de su obra, en el mismo año.

El reconocimiento de su trabajo ha llevado en 2014 al cineasta Heinz Bütler a dirigir la película Merzluft, un documental construido a partir de textos seleccionados por críticos y estudiosos de su obra que fue presentado al festival de Solothurner Filmtage (2015)

Pese a todo su poesía nunca había sido publicada en español (si se han visto traducidas dos obras narrativas: un relato infantil, El viaje de Kuno (Barcelona, 2008) y la novela El Argentino (Buenos Aires, 2011).

Anne Packard

Dos frases memorables

   Estos días que hablo de traducciones y me enfrento nuevamente con el tránsito de la vida, precisamente estos días, recojo dos frases memorables entresacadas de una entrevista a C. Bobin. Las dos tocan dos asuntos cruciales para mí (cada uno en su categoría, claro): la traducción poética y lo eterno.

   Una: "La palabra poética es la mano en el fuego, es la mano que busca la brasa. No tiene tiempo de enfriarse cuando nos llega, aunque esté traducida. Por lo tanto, veo brillantez, resplandores originales. No creo que un ruso que sólo conoce su propia lengua se pierda mucho al leer a Rimbaud."

  Dos: "Lo eterno está un poco cautivo en este mundo. Es necesario extraerlo". 

          (Entrevista a Christian Bobin para la revista Esprit. Traducción: Teresa Campoamor)

   Y yo apostillo a las dos cosas: sí, si hay un buen traductor/mediador.

Loui Jover

De Peter H. Carlan

   Con un poema de un alemán contemporáneo vuelvo a mis sudokus de emociones y palabras. No tengo ninguna referencia de él en español; añado así otro placer al placer de traducir: el de descubrir.


DEIN KUSS

Ich hatte meine Hände
zu einer Schale geformt

so wie man Wasser schöpft,
um zu trinken

und trug darin
auf dreifache Weise

in meinen Hände
auf meinen Lippen
in meinem Herzen

deinen Kuss nach Hause,

weckte ich ihn ein in ein
Erdbeermarmeladenglass

und wecke ihn auf
in allabendlicher Umarmung.


TU BESO

Había puesto yo las manos 
a modo de cuenco

como quien saca 
agua para beber

y me llevaba allí 
de tres maneras

en las manos
en los labios
en el corazón

tu beso para casa,

lo envasé en un tarro
de mermelada de fresa

y lo destapo 
con el abrazo de cada noche.

Montserrat Gudiol

Este aliento pasajero

ZÄHL NICHT II

Zähl nicht
die Stunden

Sie zählen sich selber
zum Jahr
zur winzigen Ewigkeit
deines Aufenthalts hier

Dieser rollende
Hauch

   (Rose Ausländer)



NO CONTABILICES II

No cuentes 
las horas

Se cuentan ellas mismas
en el año
en la minúscula eternidad
de tu estancia aquí

Este aliento
pasajero

   Traduzco y, mientras, oigo llover sonora y repentinamente con un raro clamor de primavera.

A. Lorenzetti

El pasado feliz e Ingeborg Bachmann

   Es lo que tienen la felicidad y la belleza, que su recuerdo vive siempre. Supongo que no podemos retener eternamente ese estado de gracia en su tiempo perfecto, pero el extraño dolor que nos pueda deparar el declive será una amenaza también gloriosa. 


lM GEWITTER DER ROSEN

 Wohin wir uns wenden im Gewitter der Rosen,
ist die Nacht von Dornen erhellt, und der Donner
des Laubs, das so leise war in den Büschen,
folgt uns jetzt auf dem Fuß

             (Ingeborg Bachmann)

("EN LA TORMENTA DE LAS ROSAS / allá hacia donde nos volvamos en la tormenta de las rosas / se ha iluminado la noche de espinas, y el trueno / del follaje, que tan suave era en los arbustos, / nos pisa ahora los talones.")

Corot

Otro de Hilde Domin

   Visto el interés (pequeño, pero interés al fin y al cabo) que ha generado entre los contados lectores de esta ventana la poesía de Hilde Domin, me decido a traducir un fragmentito de un poema bastante extenso  llamado "Fünf  Ausreiselieder" ("Cinco canciones de emigración") Este largo poema se incluyó en su libro Hier  (Aquí) del que hay una edición española de 1998. Precisamente, este breve fragmento del largo poema lleva título y es el que presta a todo el libro.  Como no he tenido acceso a esa edición en nuestra lengua, la versión de estos poquitos versos es mía. No debería yo buscar excusa alguna  -a quién voy yo a engañar-,  en  realidad disfruto horrores haciendo estos sudokus de emociones con palabras; que no otra cosa es traducir un poema.

HIER

Ungewünste Kinder
meine Worte
frieren.

Kommt
ich will euch
auf meine warmen
Fingerspitzen setzen
Schmetterlinge in Winter.

Die Sonne

blass wie ein Mond
scheint auch hier
in diesem Land
wo wir das Fremdsein
zu Ende kosten.

Niños no deseados,

mis palabras

tienen frío.

Venid,

quiero sentaros

en las cálidas

puntas de mis dedos,

mariposas en invierno.

El sol,

pálido como una luna,

brilla también aquí,

en esta tierra

donde pagamos el ser extranjeros

hasta el final.

Fotografía de Anne Geddes

                              

El paisaje transportable de Hilde Domin

   De Hilde Domin (1909-2006) no había yo escrito nunca en esta ventana. Debí haberlo hecho antes. Transterrada,culta,sensible, mujer de vida densa.

   Ahora estoy deseando que me llegue un libro que Aquilino Duque me ha recomendado y que trata de la relación de su obra con la literatura española. Que su obligado exilio en los años del nazismo la llevara a la República Dominicana, donde vivó durante 14 años, la ligó a la lengua y la literatura española. Por nuestra tierra se pasó en más de una ocasión y mantuvo amistad con poetas españoles.

   Ella ha sido poeta tardía; cuenta que escribió su primer poema a los 42 años y su primer libro de poemas apareció cuando ella ya tenía 48. Yo lo compré en una reedición reciente, hace pocos años, en Berlín. Se llama Nur eine Rose als Stütze (Sólo una rosa como apoyo). Libro pulcro y elegante, del que extraigo el primer poema y lo traduzco para vosotros. Su modo de sentir el exilio, su modo de vivir su tierra, es el de una voluntariosa que se sobrepone a las carencias, el de una valiente que asume su dolor sin derrumbarse.

ZIEHENDE LANDSCHAFT

Man muβ weggehen können  

und doch sein wie ein Baum: 

als bliebe die Wurzel im Boden, 

als zöge die Landschaft und wir ständen fest.

         Man muβ den Atem anhalten,
       
         bis der Wind nachläβt
     
         und die fremde Luft um uns zu kreisen beginnt,

         bis das Spiel von Licht und Schatten,
       
         von Grün und Blau,

         die alten Muster zeigt

         und wir zuhause sind,

         wo es auch sei,

         und niedersitzen können  und uns enlehnen,

         als sei es an das Grab

         unserer Mutter.

PAISAJE TRANSPORTABLE 

Uno tiene que poder marcharse 

y sin embargo ser como un árbol: 

como si permaneciera la raíz en su suelo, 

como si el paisaje se transportara y siguiésemos pegados. 

Uno tiene que contener el aliento 

hasta que el viento amaine 

y el aire extraño empiece a circular en torno a nosotros, 

hasta que el juego de luz y sombra 

de verde y azul 

muestre el viejo cuño 

y estemos en casa, 

donde quiera que sea, 

y podremos así sentarnos y apoyarnos 

como si fuera en la tumba  

de nuestra madre. 

La purificación según Heine

   Lo compré hace bastantes años en un tenderete de libros viejos de no sé qué ciudad extranjera, no lo recuerdo, pero sí recuerdo que estaba mezclado con noveluchas intrascendentes en papel ínfimo y que me pareció escandaloso que su precio fuese el mismo que el de toda aquella quincalla editorial. Hablo de una preciosa edición de 1.200 ejemplares numerados (el mío es el número 24), en tinta sepia y con filigrana verde muy bella en muchas páginas, aunque la del frontispicio es delicadísima. La cubierta, piel verde con letras y filigrana en oro. Se trata de un libro pequeñito con lo que creo que son dos aguadas de Elena Felici reproducidas en el interior: mi preciosa, bella edición bilingüe alemán-italiano de Il mare del nord de Heine (Angello Signorelli editore, Roma, 1966). Sé también, porque recuerdo mi extrañeza, que esa ciudad extranjera en la que lo encontré no era italiana.

  De este bello libro extraigo hoy un poema que he buscado a conciencia por aquello de haberse iniciado ya la cuaresma y porque sé que en su momento me extrañó esta visión tan alegremente triunfante de "la purificación" al principio del siglo XIX; y, además, porque el poema en sí merece sobradamente este recordatorio por mi parte:

         REINIGUNG

   Bleib du in deiner Meerestiefe,
   Wahnsinniger Traum,
   Der du einst so manche Nacht
   Mein Herz mit falschem Glück gequält hast
   Und jetzt als Seegespenst
   Sogar am hellen Tage mich bedrohest -


   Bleib du dort unten in Ewigkeit,
   Und ich werfe noch zu dir hinab
   All meine Schmerzen und Sünden
   Und die Schnellenkappe der Torheit,
   Die so lange mein Haupt umklingelt,
   Und die kalte gleissende Schlangenhaut
   Der Heuchelei,
   Die mir so lang die Seele umwunden,
   Die kranke Seele,
   Die gottverleugnende, engelverleugnende,
   Unselige Seele -
   Hoiho! Hoiho! Da kommt der Wind!
   Die Segel auf! Sie flattern und schwell´n!
   Über der stillverderbliche Fläche
   Eilet das Schiff.
   Und es jauchzt die befreite Seele.

                   (Heine)

           ************

              PURIFICACIÓN

   Quédate en tu abismo marino,
   sueño demente
   que atormentabas ciertas noches
   mi corazón con falsos goces   
   y ahora,como fantasma del mar,
   hasta en el claro día me amenazas.
   
   Quédate allá abajo para siempre;
   ya te lanzo también
   todos mis dolores y pecados
   y el gorro de la estupidez
   que hacía resonar mi cabeza,
   y la fría, relumbrante piel de serpiente
   de la hipocresía
   que me ha retorcido el alma,
   el alma enferma,
   el alma desdichada
   que renegó de Dios, renegó de los ángeles.
   ¡Eh! ¡eh! ¡Viene el viento!
   ¡Velas arriba! ¡Que flameen y que ondeen!
   Sobre la superficie corrupta
   vuela el barco
   y se alboroza el alma liberada.

        (la traducción es mía)

Hopper

      

Día a día

Me ha sentado bien, para la lasitud y el ánimo bajo de estos días, leer los siguientes versos de Erich Fried.

(Respeto la ausencia de puntuación del original)

Despedida

Las cosas buenas
vuelan ahora
de allí
de donde no siempre
todas desaparecen en el pasado
sino que
salen y se ocultan
día a día
como el sol

Abschied

Das Gute
fliegt jetzt davon
dorthin
wo alles
nicht immer
in die vergangenheit fällt
sondern täglich
auf-
und untergeht
wie die Sonne 

Van Gogh: "Campo de cereal con segador"

...thou hast thy music too -

 

    La lluvia ha barrido la ciudad durante tres días y se ha llevado -al fin-, empujándola hasta las alcantarillas, la obstinada pesadez del verano. Hoy ha sido un día dulce -perdonen la cursilería-,  de sol tibio, cielo claro y asfalto limpio; un día en que ya el aire suena a otoño y la luz es amable.

    He recordado cuánto me gustaron, cuando los leí hace unos años, algunos versos de un poema de Keats. Son estos:

(...) Where are the songs of Spring? Ay, where are they?

Think not of them, thou hast thy music too -

While barred clouds bloom the soft-dying day (...)

   Lo que me lleva a volver sobre por qué leo poesía...  Pues por esto: porque en ella encuentro siempre ciertas complicidades. ¡Viva el otoño y su música de sosiegos! ¡Vivan esas nubes cerradas que hacen florecer un día que muere suavemente!

Carmen Laffón

Tres maneras de estar sola

   Por fin. Ya puedo tocar el libro de poemas de Mascha Kaléko. Es precioso. Ella se merecía una buena edición en español, pero, además, en lo que a mí respecta, ningún libro mío me es más querido que éste. Perdonen este injusto egocentrismo. ¿Aprobaría ella estas versiones de sus versos? Quiero creer que sí. ¿Se sienten así todos los traductores literarios? Supongo que sólo algunas veces. 

   Copio el primer poema que leí de ella en Viena -allá por el año 1995, creo- y que me dejó ya enganchada para siempre a su poesía:

EMIGRANTEN-MONOLOG

Ich hatte einst ein schönes Vaterland –

so sang schon der Flüchtling Heine.

Das seine stand am Rheine,

das meine auf märkischem Sand.

Wir alle hatten einst ein (siehe oben!)

Das fraß die Pest, das ist im Sturz Zerstoben.

O Röslein auf der Heide,

dich brach die Kraftdurchfreude.

Die Nachtigallen wurden stumm,

sahn sich nach sicherm Wohnsitz um,

und nur die Geier schreien

hoch über Gräberreien.

Das wird nie wieder, wie es war,

wenn es auch anders wird.

Auch, wenn das liebe Glöcklein tönt,

auch wenn kein Schwert mehr klirrt.

Mir ist zuweilen so, als ob

das Herz in mir zerbrach.

Ich habe manchmal Heimweh.

Ich weiß nur nicht, wonach.

            (Verse für Zeitgenossen)

MONÓLOGO DEL EMIGRANTE

-Yo una vez tuve patria hermosa.

Así cantaba Heine, el fugitivo.

La suya estuvo junto al Rin,

la mía en tierra de La Marca[1].

Todos tuvimos una (¡ver arriba!)

que consumió la peste, que se ha desmoronado

Oh rosa de los páramos pequeña,

te ha tronchado la Alpoderporlaalegría[2].

Los ruiseñores han enmudecido,

buscan una guarida más segura,

y sólo buitres gritan

por  encima de hileras de sepulcros.

Nunca será de nuevo lo que fue

aunque cambiara,

aunque sonara la campana amada

y no vibrase más espada alguna.

Ocurre a veces que me siento

como si el corazón se me rompiera.

Tengo nostalgia algunas veces

y yo no sé de qué.

---

[1]    Se refiere indudablemente la autora a la Marca de Brandeburgo, región histórica cuya capital es Berlín.

[2]    Kaléko hace un juego de palabras usando el nombre de una organización Nacional Socialista alemana, Kraft durch Freude que yo traduzco "Poder por la alegría" a la que pertenecían todos los trabajadores a través del Deutsche Arbeitfront , la organización nacional para el trabajo. La KdF se encargaba de organizar viajes, conciertos y actividades lúdicas y culturales para los trabajadores, impuso las vacaciones pagadas así como vigiló la salubridad y belleza de los lugares de trabajo con la filosofía de conseguir trabajadores fuertes y creativos para triunfar en el mundo.

¡Lo que se acaba una encontrando!

      Sólo  porque intentaba leer con no poco esfuerzo un poema de Ingeborg Bachmann que empieza así: "Ich hatte da ein schönes Haus" (yo tuve allí una casa hermosa) he pensado en Heine y en aquel que empieza "Ich hatte eins ein schönes Vaterland" (yo tuve una vez una patria hermosa). Como no lo recordaba bien lo busqué en internet, por ver si la austríaca había querido de algún modo remitir al mensaje del alemán, y... encontré algo delicioso ¡a Borges recitándolo en youtube! Lo dejo aquí para los amantes de Borges y de las curiosidades.

    Ich hatte einst ein Schönes Vaterland.

   Der Eichenbaum

   wuchs dort so hoch, die Veilen nickten sanft.

   Es war ein Traum.

   Das küsste mich auf deutsch, und sprach auf deutsch

   (man glaubt es kaum,

   wie gut es klang) das Wort: "Ich liebe dich!"

   Es war ein Traum.

  

   Yo una vez tuve una patria hermosa.

   El roble

   crecía allí alto, las violetas asentían suaves.

   Fue un sueño.

   Me besaron en alemán y me dijeron en alemán

   (apenas puede creerse

   lo bien que suena) la frase: "¡te quiero!"

   Fue un sueño.

También Kaléko tomó prestado este primer verso de Heine en su poema "Monólogo del Emigrante". El de Bachmann es igualmente un texto hermoso, pero aún, aún más terrible. Lo dejaremos para otro día. En realidad hoy he venido al blog a regalaros a Borges recitando a Heine y ahí está.