Como si una finísima navaja..

Amanece
como si una finísima navaja
nos rasgara la noche
y, a ese centelleo
-plata y sangre-, ya le sucede
incontenible una hemorragia
de
blanco.

Para ir abriendo boca: Klaus Merz

Para ir abriendo boca, y agradeciendo al poeta suizo las facilidades dadas, aquí va un fantástico poema de Klaus Merz para que sirva de presentación de su poesía en España.

EN LA ESTANCIA DE ATRÁS

Que todo crece

en nosotros y a nuestro alrededor:

conocimiento y hastío,

con suerte, hasta crece el amor

antes que los tumores.

Los nietos, los

claros en el pelo y,

tras la portería de los goles,

la estancia interminable.

            Para M. W.

(la traducción es mía)

Im rückwärtigen Raum

Was alles so wächst

in uns und um uns:

Einsicht und Ekel

mit Glück auch die Liebe

noch vor den Tumoren.

Die Enkel wachsen, die

Lichtung im Haar und

hinter den Fuβballtoren

der unendliche Raum.

Für M. W.

(1) El poeta y narrador suizo Klaus Merz (Aarau, 1945) ha obtenido numerosos galardones, entre ellos destacan los afamados Premio de Literatura Herman Hesse en 1997, el Premio Gottfried Keller en 2004, el Werkpreis der schweizerischen Schillerstiftung (Premio otorgado por la Fundación Schiller de Suiza) en 2005, el Premio de poesía del festival internacional de Basler en  2012 y el Friedrich-Hölderlin-Preis de la ciudad Bad Homburg, al conjunto de su obra, en el mismo año.

El reconocimiento de su trabajo ha llevado en 2014 al cineasta Heinz Bütler a dirigir la película Merzluft, un documental construido a partir de textos seleccionados por críticos y estudiosos de su obra que fue presentado al festival de Solothurner Filmtage (2015)

Pese a todo su poesía nunca había sido publicada en español (si se han visto traducidas dos obras narrativas: un relato infantil, El viaje de Kuno (Barcelona, 2008) y la novela El Argentino (Buenos Aires, 2011).

Anne Packard

Felices

      Hoy recogemos, calentitos, los ejemplares del número uno de los Pliegos sueltos de la Academia. Sale radiante: austero y bello por fuera, y denso y accesible por dentro. Los recogeremos y nos los llevaremos directamente a presentarlos en Cádiz, a La Semana de las Letras de la Facultad de Filosofía y Letras.
      Gracias a todos los que han colaborado con tanta generosidad: a Jaime Siles, a José Mateos, a Klaus Merz y al editor de Haymon Verlag, Markus Hatzer; a José Manuel Benítez Ariza, a José Ángel Cilleruelo, a Mª Ángeles Robles, a Ángel Mendoza, a Fernando Rodríguez-Izquierdo, a Eduardo del Pino. Gracias también a la Academia de Bellas Artes Santa Cecilia y a su presidenta, Carmen Cebrián; al director de Pliegos de la Academia, Juan Gómez...
               Estamos felices.
      Por cierto, será a las 19:30 en el Salón de grados.

Amanece sin recato

  Amanece sin recato, con un estrépito lento que tiene más de largo eureka que de desperezo. Los espejuelos de los primeros rayos en los coches mojados de lluvia, los garabatos de voz en los trinos recién estrenados de los pájaros, esta brisa tannnn tersa, son la maravilla cotidiana a la que sigo sin acostumbrarme. 

¡Feliz Pascua a todos! 

Jan van der Kooi

Madrugada del jueves al viernes

   ¿No te ocurre lo mismo? Ante el Sagrario vacío, ¿no te quedas un rato en silencio... y entras en él, en el silencio absoluto, quiero decir, y te imaginas cómo sería una gran nada, el horror que supondría el Gran Silencio, el Viernes Santo perpetuo: el vacío de las cosas deshabitadas, la oquedad del mundo; un hombre sin alma, un mundo sin Dios... ? Tienes la certidumbre entonces de que cualquier sonido de esa fosa, sólo podría ser ruido, farfulleo inane, el sinsentido atronador... y el mundo, el escenario de unos autómatas ilusos.

Eduardo Naranjo

La hermana mayor (21 de marzo)

       Durante el tiempo, Cristina tuvo casi diez años menos que yo, pero las cosas han ido cambiando tanto...

  Cuando yo abandone la historia, y para poner las cosas en su sitio, Cristina, ¿serás tú mi hermana mayor?

Teoría y práctica (en clase)

   El silencio sólo arañado por el paso de los folios, un carraspeo que es casi un suspiro, el tic sordo y sin compás de los bolígrafos...  Del otro lado, sin embargo, la larga detonación de voces, carreras y balones, que las ventanas apenas pueden reprimir.

  Y pienso en lo que mis alumnos ahora escriben, unas palabras asépticas que intentan contener, en unos rectísimos renglones, el arte y también la vida.

Rembrandt